thousand miles away
Un uomo cammina. Dietro, una guerra che non lo ha ucciso, solo svuotato. Davanti, il mondo misurato in miglia, e una promessa ripetuta come un respiro: tornerò. Nessuna voce, lungo la strada, che non sia la sua. Un corpo che regge. Un cuore che batte ancora, per amore — fino alla soglia. Fino a un passo dalla fine.
Un uomo cammina. Dietro, una guerra che non lo ha ucciso, solo svuotato. Davanti, il mondo misurato in miglia, e una promessa ripetuta come un respiro: tornerò. Nessuna voce, lungo la strada, che non sia la sua. Un corpo che regge. Un cuore che batte ancora, per amore — fino alla soglia. Fino a un passo dalla fine.
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Ciò che resta indietro
Il campo si svuota alle sue spalle come un respiro trattenuto troppo a lungo, lasciato andare tutto insieme. Nessuno lo saluta. Non ci sono saluti, in guerra, per chi se ne va da vivo — solo sguardi che si posano un istante e poi tornano al proprio fango, alla propria attesa, al proprio turno di morire o non morire. La stampella affonda nel terreno molle a ogni passo, e ogni passo è un patto rinnovato col proprio corpo: reggimi, gli dice, senza parole, reggimi ancora un poco. Il ginocchio risponde con una fitta che ormai riconosce come si riconosce una voce di casa — non gli fa più paura, gli fa compagnia. Il fucile, non lo porta più. Lo ha lasciato appoggiato a un palo, come si lascia un abito che non serve più alla stagione che viene. Cammina, e la rabbia gli sale su dal petto senza una direzione precisa — non contro qualcuno, non contro qualcosa. È la rabbia di chi ha visto troppo
Ciò che il tempo consuma
Il fragore lo raggiunge prima della vista — un rombo continuo, sordo, che sale dalla terra e cresce a ogni passo, fino a diventare qualcosa che non si sente più solo con le orecchie ma con lo sterno, con le ossa della gamba ferita, con i denti. Per un istante, prima ancora di vedere l'acqua, il corpo si irrigidisce come si irrigidiva sotto il fischio di un proiettile — poi riconosce che non è quel suono, che non lo sarà mai più, e qualcosa dentro di lui si scioglie con la stessa violenza con cui si era teso. Arriva al bordo del burrone e il mondo si apre sotto di lui in un modo che non aveva previsto. L'acqua precipita da un'altezza che l'occhio fatica a misurare, bianca e viva, avvolta in una nebbia dorata dal sole basso che le brucia intorno come un incendio senza calore. Il fragore non fa paura, ora che lo guarda in faccia — è la cosa più simile alla libertà che abbia sentito da anni
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