𝐏𝐫𝐨𝐥𝐨𝐠𝐨

Udite, o voi che amor di carta ancora bramate,

d'una casa di pietra e ombre celate,

ove una madre morì, e nulla lasciò

se non un nome che il tempo tradì e macchiò.

Qui non v'è spettro che agiti le mura,

ma un uomo il cui cuore, chiuso a serratura,

trema al suono d'un verso già letto,

al profumo d'un ricordo mai detto.

E una fanciulla, di quella madre erede,

torna a cercar ciò che nessuno vede:

non fantasmi, non tombe, non pianto sommesso,

ma la verità che dorme in sé stesso.

Amore e inganno qui faran contesa,

e la lussuria, di parole vestita e accesa,

sarà il velo sottile che copre il dolore

di chi ha sepolto vivo il proprio errore.

Non aspettatevi lieto e facile fine:

qui il desiderio ha radici assai meschine,

e chi ama, spesso, non sa se salvare

o affondare con chi ha giurato d'amare.

                   Il sipario si apre. La storia comincia ora.